Das „Grumpy Old Man Syndrom” (GOM) überwinden
Übersetzt: Griesgrämiger-alter-Mann-Syndrom
In den letzten Monaten habe ich mich zunehmend darüber besorgt gezeigt, dass unsere Gesellschaft die Fähigkeit verloren hat, Vertrauen zu wecken. Ist dieses Vertrauen erst einmal verloren, scheint sich alles andere mit alarmierender Geschwindigkeit zu verschlechtern. Das Lesen von Kommentaren zu aktuellen Themen in Diskussionsforen fühlt sich nicht mehr wie Engagement an, sondern eher wie eine Bloßstellung. Meistens zieht es mich zurück in meine eigenen Geschichten und die tröstliche Gesellschaft der Geschichten und Gedichte anderer. Es gab eine Zeit, in der die Hoffnung, so zart sie auch war, die Menschen dennoch vorantrieb. Selbst wenn das Vertrauen brüchig war, reichte es aus, um gemeinsame Anstrengungen und die Bereitschaft zum Versuch zu fördern.
Ich beobachte diese Dynamik sogar in meiner Fußballmannschaft, der BVB, die zu einer unerwarteten Analogie für diese Situation geworden ist. Wenn die Schlüsselspieler kein Vertrauen mehr wecken, gerät das ganze Team ins Wanken. Die Bewegungen werden zögerlich, die Entscheidungen vorsichtig und plötzlich weiß niemand mehr so recht, wohin er den Ball spielen soll. Das System mag auf dem Papier noch existieren, aber der Glaube daran ist verschwunden – und ohne Glauben löst sich die Kohärenz auf.
Vielleicht hängt dieser Vertrauensverlust damit zusammen, dass immer weniger Menschen lesenswerte Texte lesen. Wenn dem so ist, sollten wir unsere Aufmerksamkeit darauf richten, anstatt uns von den täglichen Turbulenzen des politischen Theaters fesseln zu lassen. Ich habe seit Langem die Gewohnheit, Kommentare zu Geschichte und aktuellen Ereignissen zu lesen. Mir wird jedoch zunehmend bewusst, dass dies eine ständige Quelle leichter Depressionen und Irritationen ist. Um meiner eigenen geistigen Gesundheit willen lege ich vieles davon beiseite. Damit stellt sich natürlich die Frage, was moderne Literatur in Bezug auf Inspiration und Unterhaltung zu bieten hat. Für mich haben zeitgenössische Unterhaltungsmedien immer weniger zu bieten; dafür wirken alte literarische Quellen dafür tiefer und sind besser in der Lage, das Innenleben zu prägen.
Kürzlich habe ich einen Auszug aus „Life After Doom“[1] gelesen, von dem amerikanischen Autor Brian McLaren. Er beginnt mit einer Anekdote über seinen Großvater, die an sich nichts Außergewöhnliches ist. Ich könnte leicht eine ähnliche Geschichte über einen meiner eigenen Großeltern erzählen. Es war jedoch nicht die Anekdote selbst, die mich beeindruckte, sondern die Erkenntnis, dass ich jetzt in einem Alter bin, in dem ich normalerweise Großvater wäre. Dadurch stellte sich mir eine unerwartete Frage: Was würden meine imaginären Enkelkinder über mich in Erinnerung behalten?
Meine Frau hat mir kürzlich vorgeworfen, ich würde zu einem GOM, einem mürrischen alten Mann, werden. Das war nicht ganz unberechtigt. Ich habe darüber gelacht, aber die Bemerkung hat mich doch unangenehm berührt. Als mürrischer alter Mann in Erinnerung zu bleiben, ist nicht das, was ich mir für die Erinnerungen meiner Enkelkinder wünsche, seien sie nun real oder imaginär.
Ich möchte als freundlicher, nachdenklicher Mann in Erinnerung bleiben, der offen für Gespräche mit Kindern war. Mit Erwachsenen fiel mir das oft schwerer. Als unser Sohn noch klein war, fiel mir das ganz leicht. Ich leitete sogar Kindergottesdienste mit Theater, Spiel und Improvisation, was die Eltern gelegentlich überraschte. Die Geburtstagsfeiern unseres Sohnes waren sehr beliebt. Ich verwandelte unsere Wohnung in ein Schloss, verkleidete mich als Clown, bastelte lebensgroße Pappfiguren und organisierte Spiele mit Rasierschaum, Seifenblasen und Clown-Schminke. Ich las meine Lieblingsgeschichten vor und verkörperte die Figuren mit übertriebenen Stimmen und Gesten.
Als Großvater würde ich wohl zu diesen Instinkten zurückkehren. Sie würden ein Gegengewicht zu der Ernsthaftigkeit bilden, die ich im Laufe der Jahre angesammelt habe, und mir helfen, mich zu entspannen und eine verspieltere, menschlichere Geisteshaltung anzunehmen. Ich habe unserem Sohn Peter Pan so oft vorgelesen, dass er ihn fast auswendig konnte. Ich bin nach wie vor davon überzeugt, dass es Bücher gibt, die Kinder lesen sollten, bevor sie desillusioniert werden. Allerdings war es meine eigene Großmutter väterlicherseits, die mich im Alter von etwa elf Jahren mit den Romanen von Edgar Rice Burroughs bekannt machte. Sein Tarzan, ein erwachsenes Pendant zu Kiplings Mowgli, wurde zunehmend sozialkritisch, aber diese Geschichten beflügelten meine Fantasie.
Sie weckten Erinnerungen an Malaya und meine kurzen Begegnungen mit Dschungellandschaften, die wiederum in meine frühen Schriften einflossen. Diese Schriftzüge blieben weitgehend unbemerkt, waren mir damals aber sehr wichtig. Ich werde meiner Großmutter für dieses Geschenk immer dankbar sein. Ich erinnere mich auch gerne an unser letztes Treffen, wenn auch mit etwas Schwermut. Sie verabschiedete sich von mir mit den Worten, dass wir uns nicht wiedersehen würden. In dieser Nacht starb sie, während ich auf dem Weg nach Deutschland war.
Im Gegensatz dazu bleibt mir mein Großvater als verspielter alter Mann in Erinnerung, der Kanarienvögel in seinem lockigen Haar sitzen hatte und die Gewohnheit hatte, seine Zahnprothese beim Essen herauszunehmen.
All dies bringt mich zurück zur Frage der Perspektive. Wie würden sich meine imaginären Enkelkinder an mich erinnern? Es ist eine seltsam klärende Frage. Wir können vielleicht nicht die Welt verändern, aber wir können Momente der Wärme, Freude und Ermutigung schaffen. Das sind Erinnerungen, die andere still und leise dazu inspirieren könnten, dasselbe zu tun. Vielleicht sollten sich unsere Politiker eine ähnliche Frage stellen. Sie sind nicht nur Großeltern ihrer eigenen Familien, sondern durch ihr Amt auch symbolische Großeltern der Wählerschaft.
Märchen beginnen oft mit einem sentimentalen Satz wie: „Es war einmal, und es war eine sehr gute Zeit, obwohl es nicht meine Zeit war, noch deine Zeit, noch die Zeit von irgendjemand anderem …“ Klassiker wie „Der Hobbit“ kommen mir dabei in den Sinn. Ich würde meinen imaginären Enkelkindern gerne daraus vorlesen: „In einer Höhle im Boden lebte ein Hobbit. Es war kein unangenehmes, schmutziges, feuchtes Loch, gefüllt mit Würmern und einem schlammigen Geruch, und auch kein trockenes, karges, sandiges Loch, in dem es nichts zum Sitzen oder Essen gab. Es war ein Hobbit-Loch, und das bedeutet Komfort.“ Auch die Narnia-Reihe von C. S. Lewis ist eine Quelle der Freude, ob allegorisch oder nicht. Meine illustrierten Taschenbücher der Narnia-Serie sind mittlerweile abgenutzt und die Bilder gehören zu einer fernen, aber passenden Welt. Das erste Buch beginnt: „Dies ist eine Geschichte über etwas, das vor langer Zeit geschah, als dein Großvater noch ein Kind war.“
Das mag nostalgisch klingen, aber ich glaube, es ist mehr als das. Inspiration beginnt früh. Wenn Kinder nie Inspiration erfahren, lernen sie vielleicht später im Leben nie, sie zu erkennen. Wie ich in „IMAGINE”[2] geschrieben habe, ist Vorstellungskraft unerlässlich, doch wir sind von erstaunlich fantasielosen Menschen umgeben.
In „Shikasta” schrieb Doris Lessing: „Ja, ich glaube, dass es möglich ist, sich an einen Übergeist, einen Urgeist, das Unbewusste oder was auch immer anzuschließen, und dass dies für viele Unwahrscheinlichkeiten und ‚Zufälle‘ verantwortlich ist.” Manchmal fühlt es sich wirklich so an. Es wäre ein echter Fortschritt, wenn mehr Menschen lernen könnten, sich „anzuschließen“ – und hochwertige Romane sind einer der sichersten Wege dazu. Das ist sicherlich eine gewaltige Aufgabe, aber eine, die es wert ist, in Angriff genommen zu werden – vor allem, um der Tiefe und Ernsthaftigkeit der Vergangenheit gebührend Tribut zu zollen und gleichzeitig die fantasievolle Zukunft am Leben zu erhalten.
Die Fantasie ist nicht nur ein Schmuckstück der Kultur, sondern eine ihrer Grundstrukturen.
Auf der grundlegendsten Ebene ermöglicht uns die Vorstellungskraft, der Realität zu vertrauen. Bevor wir kooperieren, Opfer bringen oder Entbehrungen ertragen können, müssen wir in der Lage sein, uns eine Zukunft vorzustellen, die noch nicht existiert, und daran glauben, dass unsere Handlungen in dieser Zukunft eine Rolle spielen werden. Wenn die Vorstellungskraft schwindet, schwindet auch das Vertrauen. Die Menschen ziehen sich in kurzfristige Kalküle, Zynismus oder Ablenkung zurück, weil ihnen nichts Größeres mehr glaubwürdig erscheint. Genau diesen Zustand haben Sie beschrieben.
Die Vorstellungskraft verleiht uns auch moralische Flexibilität. Fakten sagen uns, was ist, aber die Vorstellungskraft ermöglicht es uns, uns in das hineinzuversetzen, was sein könnte, und ebenso, wie es ist, jemand anderes zu sein. Geschichten fördern Empathie weitaus wirksamer als Argumente. Eine Gesellschaft, die aufhört, ernsthafte Belletristik zu lesen, verliert mehr als nur Unterhaltung, nämlich die Fähigkeit, verschiedene Perspektiven einzunehmen. Die Folge ist nicht nur Polarisierung, sondern auch ein Mangel an Tiefe: Die Menschen werden starrer und weniger fähig, Nuancen zu erkennen.
Es gibt auch eine zeitliche Dimension. Die Vorstellungskraft ermöglicht es Kulturen, über Generationen hinweg zu kommunizieren. Wenn Großeltern ihren Enkeln Geschichten wie „Der Hobbit” oder „Die Chroniken von Narnia” vorlesen, wobei ich gerne auch Janosch vorgelesen habe, geben sie ihnen nicht nur Geschichten weiter, sondern auch die Vorstellung, dass die Welt vielschichtig und bedeutungsvoll ist und es sich lohnt, sich um sie zu kümmern. Ohne dieses Erbe fängt jede Generation bei null an und ist anfälliger für Enttäuschung, Manipulation und Verzweiflung. Deshalb ist die Frage nach den „imaginären Enkelkindern“ so wirkungsvoll, da sie dadurch in einen größeren Kontext versetzt und nicht auf die Grenzen eines Nachrichtenzyklus beschränkt.
Politisch führt ein Mangel an Vorstellungskraft gleichermaßen zu Technokratie und Spektakel. Führungskräfte verwalten Systeme, schaffen es aber nicht, bedeutungsvolle Erzählungen zu entwickeln, mit denen sich die Menschen identifizieren können. Wenn Politik nicht inspirieren kann, greift sie auf Angst, Nostalgie oder Empörung zurück. Deshalb ist die Frage „Was für ein Vorfahr bin ich?“ radikaler als jede politische Debatte. Sie stellt Verantwortung wieder her, ohne dabei großspurig zu sein.
Fantasie ist also wichtig, denn ohne sie bricht das Vertrauen zusammen und die Empathie schwindet. Wenn Kultur ihre Kontinuität verliert, wird Politik hohl und das Älterwerden bitter statt großzügig. Keines dieser Probleme wird durch Fantasie gelöst, aber sie hilft sie beherrschbar zu machen. Und das ist vielleicht das Wichtigste von allem.
Letztendlich ist es die Vorstellungskraft, die den Menschen innerlich am Leben erhält. Ohne sie wird Ernsthaftigkeit zu Bitterkeit und Weisheit zu Klagen oder zum Griesgrämiger-alter-Mann-Syndrom, das meine Frau so treffend beschrieben hat. Die Vorstellungskraft hingegen bringt Verspieltheit, Demut und Überraschung zurück. Sie erinnert uns daran, dass das Leben nicht durch Analyse erschöpft ist und Bedeutung oft indirekt entsteht – durch Geschichten, Erinnerungen und geteilte Freude.
[1] Das Leben nach dem Untergang
[2] “Stellen Sie sich vor”